Aujourd’hui, en allant chercher du pain, je me suis dit que j’allais consacrer cette
journée à me concentrer sur un sujet qui me préoccupe depuis déjà un long moment : suis-je l’objet de mon sujet, ou le sujet de mon objet ; oui, ce jour, je n’allais pas perdre de vu cette
question de l’objet et du sujet. En chemin j’ai rencontré Raymond, je le connais à peine, c’est un voisin de quartier, et nous avons pris l’habitude de nous saluer, et parfois de papoter un peu.
Raymond voulait tailler le bout de gras, je le sentais bien. Je me suis arrêté et nous avons commencé à parler de choses et d’autres, à un moment je l’ai senti troublé, je lui ai tendu la perche
: ma femme vient de me quitter, me dit-il tout d’un bloc, et d’une pichenette dans les airs me signifie son envolé ; je me drape de la mine appropriée, et d’un regard amical je lui signifie que
je prends part à son malheur. Sitôt dite la triste nouvelle, il embraye sur un autre sujet, me parle de sa voiture, du prix de l’essence, de son grand dadais boutonneux qui n’en branle pas une à
l’école, de sa fille qui a le feu au cul… pour coupé cour à ce flot quelque peu nauséeux, je lui parle de Kant et de son fameux : "Elle est bonne parce qu’elle est bonne.", il reste un instant
interloqué, esquisse un sourire et part d’un grand rire entrecoupé de, qu’elle est bonne ! Bon Dieu ! s’qu’elle est bonne ! qu’il prononce en moitié s’étouffant, et subitement, reprend son air
triste et sa mine dépitée, me tourne le dos, et va, sans rien ajouté, sans même me dire au revoir.
J’ai continué à marché, sans plus véritablement de but, en cherchant simplement à me défaire des miasmes purulents de cet enfant de salop de Raymond de mes deux, de
son fils, dont je me contrefous, de sa fille dont je n’ai rien à battre (quoi que, elle à tout de même un beau cul), de sa bagnole et de tous ses problèmes foireux dont je me préoccupe comme de
mon premier slip. J’ai continué à marcher, droit devant, toujours droit devant. Qu’elle est bonne, oui, qu’elle est bonne. Qu’elle est bonne, comme si cela devait suffire à attester la véracité
de sa bonté ; qu’elle est bonne, oui, qu’il nous suffise de penser ou de dire qu’elle est bonne pour qu’il en soit ainsi, nous apparait le plus souvent comme une raison suffisante, me suis-je
dit. J’ai poursuivi ma marche, sans plus penser au pain, ni à Raymond, me concentrant sur mon unique et précieux sujet du jour. Une question cependant me troublait, comme un objet satellitaire
venant de manière cyclique se heurter à mon sujet du jour. Était-elle complémentaire ou parasitaire, je ne savais le définir, cet objet me troublait, je dois le dire, plus que de raison. Il me
fallait au plus vite résoudre ce dilemme, et j’essayais pour se faire de ne pas perdre de vu le sujet dont je voulais définir l’objet. Tu le sais maintenant, me dis-je, ces observations et
questionnements aux combien éreintants te conduisent le plus souvent à considérer ton objet à la place de ton sujet, ce qui te conduit immanquablement à te perdre dans la multiplicité des objets,
à ne plus savoir qui, de quoi, d’où, et d’errer de longues et interminables heures dans la nuit la plus totale, à chercher en tâtonnant ton sujet sans objet, parmi d’autres objets dont les sujets
sont tout aussi perdus que toi, confondu dans la masse compacte et indistincte des sujets-objets mêlés, tâtonnant sans fin dans cette masse noire et compacte, quelque peu gluante et si peu
ragoutante où tu patauges depuis des plombes. Je devais me résoudre à admettre ma défaite, ma défaite intellectuelle, et ma défaite tout court. Le sujet avait fini par se confondre à
l’objet, et l’objet, au sujet ; tous deux formaient dès lors, et cela, malgré ma répugnance à l’appréhender, un objet noir et poisseux d’où s’échappaient des chuintements de misères contrites et
des fulgurances d’infamies. Fallait-il que j’accepte de devenir cet élément anonyme indifférencié confondu à la somme d’un tout improbable et fière de l’être, objet-sujet d’un sujet-objet,
élément tautologique d’un sujet ou de son double inversé dans un miroir subjectif, image diffuse et vaporeuse se transmuant sans cesse en autre chose, à la fois autre et la même, à la fois perdue
et retrouvée, toujours en instance, jamais véritablement là où elle se trouve… Qu’elle est bonne, oui, qu’elle est bonne, et qu’il nous suffise de l’entendre pour nous persuader qu’il en est
ainsi, me dis-je, tout en continuant à tracer mon chemin, droit devant, droit devant.
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